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2020. En el lugar de la mano el ímpetu de un río, sexto libro de Julieta Marchant, está compuesto por un poema largo que intenta lo imposible: acercarse, mediante el lenguaje, a la muerte de un otro que ha tenido lugar en el río. Ese otro ahora es un cuerpo que ha sido abrasado por el frío del agua, sometido y diseccionado por la intervención médica. El verso que titula el poema aparece ya en la primera página: «En el lugar de la mano, o donde debiera haber una mano, el ímpetu de un río». El título, de este modo, omite una parte, aquella que declara cierta expectativa del testigo de cualquier cuerpo inerte: al extremo del brazo «debiera haber una mano». La incapacidad de la realidad para satisfacer esta exigencia obsesiona al poema y lo reconduce por oscuras vías y enclaves subsidiarios hacia la desembocadura de un océano, hasta el cual se arrastran y discurren los cuerpos de este cuerpo, reacios a presentarse sensiblemente al examen médico o a constituirse en objeto del saber discursivo.

2022. «Sin una sola chispa de comprensión había un aroma», escribe Kurt Folch. En Enolebrum (anagrama de Melbourne), nos enfrentamos a la opacidad resplandeciente del lenguaje, a ese momento en que el poema se vuelve una habitación a oscuras y quizá buscamos el interruptor desesperadamente pero de pronto un aroma nos consuela o nos captura. El aroma a tierra suelta, manipulada, separada, primero seca y luego húmeda, la tierra de la cual están compuestas las palabras, la zona horadada por quien cava en el lenguaje y que intuye que el acceso al poema no se alcanza mediante la comprensión: «Adentro un taladro desmenuza el pensamiento». Se suspende la narrativa y lo temático, que a veces ante lo ilegible intentamos reconstruir; se despliega un lenguaje flotante, material particulado que se resiste a cualquier gesto discursivo. Y sin épica: simplemente alguien cava en las profundidades del campo oscuro de la lengua. «Nada de eso sucedió. Perfecto, nos vemos algún día».

Kurt Folch (Valparaíso, 1970). Ha publicado Viaje nocturno (Stratis, 1996), Thera (La Calabaza del Diablo, 2003), Paisaje lunar (La Calabaza del Diablo, 2010), Líquenes (La Calabaza del Diablo, 2014), La dormida (Cuadro de Tiza, 2014), Tierra negra (Una Casa de Cartón, 2018), Tú no y otros poemas (Tácitas, 2020) y Antiguas planicies de aluvión (La Calabaza del Diablo, 2022).

2023. “En la poesía de Javier Bello todas las cuentas pendientes de la infancia, tanto la personal como aquella interminable cascada de horror de la historia humana, parecen actualizarse en imágenes violentas y sensuales que repelen cualquier tranquila interpretación racional para emerger, una y otra vez, en el brillo del presente: vivos los muertos, abiertas las sepulturas, despedazados los dioses y los padres, devorados los amantes en el espacio de un bosque nocturno o de una ciudad medieval que, mirada con atención deja ver, por debajo de las veladuras de una tradición simbólica y literaria, bosques y pueblos del sur de su Chile natal.” Diana Bellesi

Javier Bello (Concepción, 1972) es profesor asistente del área de Literatura Latinoamericana y Chilena del Departamento de Literatura de la Facultad de Filosofía y Humanidades de la Universidad de Chile, Licenciado en Humanidades con Mención en Lengua y Literatura Hispánica de la Universidad de Chile, Egresado del Doctorado en Literatura Moderna y Contemporánea de la Universidad Complutense de Madrid. Ha recibido la Beca para la Creación Poética Joven de la Fundación “Pablo Neruda” en 1992; el Primer Premio de Poesía en los “Juegos Florales Gabriela Mistral” de la I. Municipalidad de Santiago, en 1994, por el poemario La rosa del mundo; un accésit al VIII Premio “Jaime Gil de Biedma”, Diputación de Segovia, por el poemario Las jaulas, en 1998; el Premio Hispanoamericano de Poesía Juan Ramón Jiménez, 2006, por letrero de albergue; y el Premio Pablo Neruda 2007,. Ha publicado I decided to dissolve; No es traducible el hueso; Los grandes relatos; Espejismo; letrero de albergue; El fulgor del vacío; La rosa del mundo; La huella del olvido y La noche venenosa.

2022. Zanetti «deshilacha la realidad», una realidad que ha sido la suya, para legar su rastro entrañable, familiar, a posibles lectores: los de un futuro tal vez cercano y, sin embargo, vuelto inimaginable por la veloz, súbita mutación de sucesivos presentes. Como el pasado invocado por Hartley en la obertura de The Go Between será también otro país, la gente se comportará distinto y leerán estas páginas íntimas, a menudo confidenciales, como meteoritos de un espacio desconocido. La pandemia podrá ser una historia caduca como la peste de Florencia que engendró el Decamerón, los recuerdos de familia registrados en un betamax ya son inaccesibles, nos queda desear que el éxtasis prolongado, sus imaginaciones en constante sobreimpresión gracias a un cacto generoso. No hay nostalgia ni proustismo en estas páginas. Una aceptación ya no estoica sino feliz, llena de curiosidad por el presente ajeno las hace doblemente queribles.
Edgardo Cozarinsky