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2023. «El amor, se sabe, es un acontecimiento desgarrador. Creí que debía enfocarlo antropológicamente», escribe Anne Carson en su introducción a Solo por la emoción. Mezcla de diario íntimo, investigación y cultura oriental, este volumen es un ensayo lírico o una poesía ensayística hecha de fragmentos, en los que narra un viaje en camioneta por Estados Unidos con su primer amante, un antropólogo especializado en China. Esta historia de amor y deseo va componiendo un tejido con la vida del emperador Hades y una de sus cortesanas, la dama Cheng, la sabiduría tradicional china, las letras de canciones de amor que dan por la radio y los recuerdos sobre el padre, primero piloto y luego extraviado en la demencia. «Los detalles son de mal gusto, exponen nuestra infección. Justo antes de ser infectados nos inventamos una antropología que hospede todos nuestros detalles», escribe Carson. Quirúrgica, a ratos brutal y feroz, estudia las diferencias entre mujeres y hombres, las que tienen lugar en el lenguaje y, sobre todo, las que lo desbordan.

2022. Acá hay mujeres buenas, limpias, feas, sobrias, sucias, gordas, hermosas, barbudas, éticas, aspiracionales, apuradas, monógamas, respetables, a dieta, promiscuas, maternales, lesbianas, hay úteros mundialmente famosos y úteros de la tradición brasileña, hay mujeres en plural porque «la mujer es una construcción / con muchos agujeros». Un útero es del tamaño de un puño de Angélica Freitas se afirma en ese lugar irreductible que huye de cualquier definición de lo que la mujer es y se abre, desde un lenguaje en apariencia transparente, finamente paródico y a momentos brutal, a cómo las mujeres han sido reducidas y normadas por lo social y la lengua. Pasando de lo culto a lo pop, del humor a lo lírico, del verso llano a los juegos sonoros, de lo formal a lo coloquial, la plasticidad de la poesía de Freitas, su sistema de variaciones y su trabajo con la repetición vacían el significante «mujer» desbordándolo o haciéndolo implosionar y emulan los mecanismos repetitivos, como escribió Paula Abramo, «a través de los cuales la cultura y sus constructos se introducen en la mentalidad de los miembros de la sociedad delimitando los umbrales entre la norma y el error».

2023. ;p0ema se sitúa en la ironía y la discusión sobre el cuerpo y la materialidad de su imagen. Más que preguntas o respuestas, nos deja perplejos frente a la mesianidad y al mismo tiempo la puerilidad del cuerpo-poema que va engarzando su materia a través del lenguaje virtual. A través de su gramática imposible y hermosa, construye un objeto vivo; consistente en su materialidad virtual y pulsante, tensionando el error, la enfermedad, y la imagen algorítmica de la humanidad desde el proceso cíclico de los enunciados. Casi como un cuerpo encadenado a un código blockchain, la no fungibilidad de su imagen complejiza la liquidez Baumaniana; no sólo somos tiempo líquido, somos aire y desaparecemos en un clic. ;p0ema propone un algoritmo que programa, la estética y la discusión, en el cerebro del lector. Es imposible no pensar en D. Haraway quien en su manifiesto nos dice “El cyborg se sitúa decididamente del lado de la parcialidad, de la ironía, de la intimidad y de la perversidad. Es opositivo, utópico y en ninguna manera inocente.” En síntesis, ;p0ema es, sin duda, la nueva materialidad que necesitábamos para hacer estallar la imagen. Necesario, vertiginoso, iniciático y procedimental ;p0ema es siglo que avanza. Camila Albertazzo

2022. Roberto Bustamante no parece entrar a su tema, sino salir desde él a nuestro encuentro: la plasticidad de las imágenes de Matadero nos reproduce en el texto los ruidos y aromas, la aproximación a las materias genuinas, que comprenden un entorno de experiencias que en las páginas de su libro se empecinan en no desvanecerse. Las marcas de vida saben no hacerse historia o geografía –ambos términos griegos que remiten a la idea de “relato”–, sino que en el sentido más propio de la vieja épica antigua una operación de sortilegio: una suspensión de la distancia para hacernos habitar una parte fundamental en la construcción de una identidad cultural que no puede sino estar permanentemente regresando a casa, a la cuna de sus obsesiones, orgullos y nostalgias. Una elegía que sabe incluir los desechos del “progreso” y las enormes pequeñas vidas sin perderse en la metáfora inútil. Carlos Henrickson

2022. “Hay en la poesía de Fernando Rivera Lutz un impulso de captura, qué va más allá de lo fotográfico, el cuadro tiene movimiento, evocación, memoria. La madre que degüella el pato para las visitas, el abuelo parecido a un azadón, delgado y de manos huesudas, la mosca que sangrante le recuerda un pétalo de enamorados, el retrato de un hombre que queda loco al explotarle una bomba, lo salvaje también de la cotidianeidad humana, esa escena oscura, quizás pintada por un Goya ensombrecido por la guerra, que mira detrás de la puerta, allí donde no se quiere mirar y te da su versión, su captura en frágil papel impreso “como en una fotografía donde algo no cuadra.” Felipe Moncada Fernando Rivera Lutz (Copiapó, 1955) es egresado de Licenciatura en Artes. Ha publicado la plaquette Actos Públicos (Demo Libros 2010), Raíz de Uno Antología Olvidada (Cinosargo Ediciones 2011), Calendario (Ediciones Inubicalistas 2018). Ha participado en dos colectivos de escritores: Taquicardia, en los 80 y Sociedad de Escritores de Copiapó, del que es su actual presidente.

2021. “La poética de Zondek, como toda expresión efectivamente alta, se dedica a esconder más que a develar. No es otro el soterrado enigma del título: veo que está pleno de pliegues en los cuales su sentido se me trasmuta y cambia; ¿es ésta sólo una ciudad? ¿se puede habitar algo como la ciudad

que me entrega este texto? ¿habita la hablante este lugar que me dice, o me está señalando precisamente que no, mediante un efecto abiertamente irónico?” CARLOS HENRICKSON

2020. Hace ya un par de décadas que Andrés Anwandter abandonó la casa perfecta, compacta y segura del poema redondo para meterse en el lío de registrar el presente sin diluir las manchas ni moderar el volumen. El resultado de la repetición diaria de ese ejercicio –diaria y nocturna, porque sus poemas parecen tecleados de noche, mientras los niños duermen– es una especie de falso diario de vida o quizás un diario verdadero que registra vidas eventuales, anteriores, paralelas, futuras.
Imantados por un título hermoso, extraño y hasta medio cómico, los lectores de Pasados en limpio recordamos los borradores ilegibles de las primeras soledades y los cuadernos pulcros de los estudiantes mateos y temerosos (“siempre hace frío/ en los recuerdos/ escolares”), a la vez que revisitamos la Historia como una pelea infinita de versiones divergentes, y quizás también reparamos, tardíamente, en que somos los incómodos sujetos desinenciales de la oración, porque trataron de pasarnos en limpio, no lo lograron, pero lo intentaron.
“Tanto tiempo mirando las nubes/ sin haber aprendido/ nada de ellas”, dice el autor de este libro sutil y poderoso, repleto de imágenes certeras, arbitrarias y destempladas, que nos conducen a discutir una vez más –como si fuéramos nuevos, como si viniéramos llegando– si somos borradores o versiones definitivas, sin más erratas que unas cuantas arrugas, de quizás qué clase de textos. Los poemas de este libro acompañan, conmueven, perturban y plantean preguntas sencillas pero casi imposibles de resolver: “a qué edad será/ razonable/ dejar// de dibujarle/ una boca/ sonriente// y ojos al sol”. Alejandro Zambra
Andres Anwandter (Valdivia, 1974)